Antes que

Antes de que el otoño alfombre los senderos por los que camino, y las nieves cubran las montañas de mi horizonte…
Antes de que los silencios se cuelen por las calles y el calor del hogar invite a refugiarse alrededor de la hoguera…
Antes de que los dorados y marrones se vuelvan blancos inmaculados, y las gotas de agua se congelen formando efímeras estalactitas…
Antes de que la tierra despierte de su letargo, y se amamante de esa leche en polvo que son copos de nieve…
Antes de que los árboles se desperecen y miles de brotes cubran sus ramas..
Antes de que los ríos corran despavoridos hacia el mar, tras el deshielo,..
Antes de que el peine del arado recorra la epidermis de la tierra y remueva sus entrañas rojas…
Antes de que la primavera disponga su paleta de colores y, trazo a trazo, tiña de colores el paisaje…
Antes de que el sol dore los campos, y la huerta se vista de fiesta…
Antes de que el silencio recobre su voz, y el ruido enmudezca,..
Antes de que el frío se temple y el calor se enfríe…
Antes de que el pintor vaya mezclando los colores y las estaciones pasen… quiero anotar en mi libreta la ilusión que dibujaste en mis pupilas… Eres la sonrisa que el tiempo no podrá borrar.

Viajes

Pienso mientras dejo que mi mirada se pierda en los paisajes que se asoman por la ventana del tren. El andén de la curiosidad fue el inicio de este viaje a ninguna parte. Un paseo entre lo efímero de las cosas y de la vida. Una manera de deleitar al cristalino de la memoria. Somos sombras que se pierden en la niebla, barcos que desaparecen en el horizonte de la existencia, gotas de lluvia que se traga la tierra seca, telarañas de soledad y nostalgia.

Cada amanecer es una invitación a la fiesta de la vida, a esos pequeños milagros que el tic tac del reloj borra de nuestras pupilas…

Olas que acarician la arena de la playa, viento que sube a la noria de los molinos antes de continuar su camino hacia el infinito.

Recuerdos que se deslizan por las grietas de la memoria y que atesora el olvido.

Todos que se convierten en nada, y nadas que lo son todo… en este viaje a lo efimero

Hilos

... debes saber que si no buscas tu estrella, si no la sigues, antes o después, se enredará con el hilo de otras estrellas y será imposible desenredarla, empe­zará a apagarse hasta desaparecer.

Escucha mi voz ( Susanna Tamaro)

Tú. Yo

Algún día en cualquier parte, en cualquier lugar indefectiblemente te encontrarás a ti mismo, y ésa, sólo ésa, puede ser la más feliz o la más amarga de tus horas.

Pablo Neruda

Gotas de arcoiris

Dicen que una imagen es un instante de tiempo congelado, un parpadeo atrapado en un papel mate. Uno vuelve a caminar por las veredas sepia en las que un día dejó sus huellas y, aún más, uno puede evocar los olores de aquellos tiempos. Es pasear entre las hojas del pasado como si fuese presente, con la nostalgia como perfume…

Pero hay instantes esquivos. Haces de luz juguetones que difícilmente aparecerán en una foto. Son instantes que la vida nos regala simplemente para que los disfrutemos. No se pueden aprisionar. Como el arco iris en las gotas extraviadas de los chorros de agua de las fuentes. Sólo existe en nuestra retina, y quizá ahí, estribe su belleza y su valor.

Alguna vez

¿Alguna vez soñaste con un espectáculo de colores tan maravilloso como ese?

¿Has dejado que tus ojos miren atónitos el cortejo entre el día y la noche?

¿Alguna vez pudiste ver reflejado el deseo en la estela de ese día que se baña cada atardecer en el horizonte?

¿No has envidiado sus caricias anarajandas y las miradas malvas que se dispensan?

¿Te has fijado como las nubes se alejan en ese cielo azul, hasta apagar la luz y dejarles solos, en la más estricta intimidad?

¿Observaste su coqueteo, sus susurros entre los últimos rayos de sol?

¿Creíste por un instante que sería posible resistirse ante tanto poder de seducción, ante ese despliegue de mágico encanto?

¿No sería pecado mortal rechazar la posibilidad de sentir sus caricias bajo un manto de tintineantes estrellas?

Tiempo..

Vivir es recorrer el tiempo, pero recorrerlo como quien avanza por un alambre, desequilibrándose ahora hacia un lado y mañana hacia el otro, y así iba viviendo yo, sin conocer el equilibrio, procurando correr cada vez más para olvidarme del vacío que me rodeaba y llegar cuanto antes, no ya a un hogar, ni tampoco a un jardín inefable como el que solían hallar los caballeros tras muchas fatigas, sino a un lugar siquiera ligeramente más seguro que el propio alambre: a un escalón, a una barra, al cabo de una cuerda sujeta en algún sitio.

Un traductor en París (Bernardo Atxaga)

Quisiera

Cuando llego a la estación del Este siempre espero secretamente que haya alguien esperándome. Es una chorrada. Por mucho que sepa que mi madre esta currando todavía a estas horas y que Marc no es el tipo de persona que se cruce toda la periferia por llevarme el petate, siempre tengo esa esperanza idiota.

Una vez más, no ha fallado, antes de bajar las escaleras mecánicas para coger el metro, he echado una última mirada a mi alrededor por si había alguien... y una vez, en las escaleras mecánicas, el petate me parece más pesado.

Quisiera que alguien me esperara en alguna parte... Tampoco es nada del otro mundo

Quisiera que alguien me esperara en algún lugar (Anna Gavalda)