desde el baúl de los recuerdos..

"A todos  nos cuesta  reconocer que en un instante  ya irrecuperable  lo apostamos todo a una sola  vuelta de la ruleta, antes de aprender las reglas del fuego. Yo también  creí que la vida era otra cosa. Luego  se sigue jugando, se gana y se pierde alternativamente , pero ya nada es igual. Las cartas  están marcadas , los datos están cargados  y las fichas sólo cambian de bolsillo mientras dura la velada. La vida es así y es inútil clasificarla injusta a priori"

Vagabundeando

Creo que siempre he estado en el lugar equivocado, que igual que estoy aquí, podría estar en cualquier parte del mundo y sería lo mismo. Creo que mis pasos no van a ninguna parte, que ando en círculos porque soy  una de esas mulas que  trabajaban en las norias hace un siglo.  Creo que cada día que pasa me hago más pequeña y me encierro más en mí misma, porque me da miedo hablar y decir cómo me siento, porque creo que nadie me va a entender, porque mis ideas o su ausencia, no le importa nada a nadie .

Creo que sigo por inercia, porque parar no está permitido en esta sociedad, y porque si paro, me hundo en un pozo de tristeza,.. Y sigo vagabundeando  como perro sin dueño, porque es lo único que  "se" hacer…

Ojala

“Ojalá nunca hayas leído nada de lo que te he escrito, porque me destrozaría saber que a pesar de eso no me has buscado.” Mario Benedetti.

Aprender a volar...

Ahora que la jaula tiene la  puerta abierta,  pienso en  cuántos de nosotros seguimos en ella,  mirándola y preguntándonos   dónde nos sentimos más seguros… Miramos el mundo desde la ventana, ese mundo que nos cuesta reconocer, y que ahora nos da miedo respirar...

Somos polluelos intentando aprender a volar… 

cebra

Por mucho que nos empeñemos
"Un caballo pintado a rayas no es una cebra"

Volver

"Volver al mundo" es mi libro, aquel en el me pierdo cuando necesito escapar de la rutina... He perdido la cuenta de las  veces que vuelvo a El, que releo algunas de sus páginas  y vuelvo a sentir aquello que un día me transmitieron. Lo descubrí por casualidad, en una entrevista a su autor en  un periódico local que recogían el premio que había ganado. Era allá por el 2006, y quizá nuestros orígenes comunes fue el motivo por el que leí el articulo. Pero cuando leí aquellas palabras en las que hablaba de su necesidad de escribir,  sin más, en esa filosofía de vivir sin necesidad de publicar,  sentí que debía leer su libro. Un libro de muchas páginas para alguien que prefiero novela corta. Quizá por eso, en lugar de comprarlo, preferí cogerlo de la biblioteca. Apenas si fueron dos o tres días de espera,  pero  la duda que me asalto cuando fui a recogerlo.  Seiscientas páginas en ese tiempo solo tienen explicación: blanco o negro.  Yo también lo devolví a los pocos días, el tiempo que necesite para hacerme con mi libro... Y todas las sensaciones y montañas rusas en las que me subí en aquel tiempo, hoy me parecen lejanas  hasta que vuelvo a  sumergirme en aquella historia que me acerca a ese punto de partida...