Paisajes

Dicen que los paisajes son estados de ánimo, que lo que vemos está tintando con nuestros colores más personales... Quizá por eso hay lugares que nos atraen irremediablemente, que nos hacen detenernos, guardar silencio y reflexionar...

Pessoa añade, "Los viajes son los viajeros. Lo que vemos no es lo que vemos, sino lo que somos". Nada parece objetivo. Siempre hay un error de precisión, humano o mecánico, que hace que las cosas no sean exactamente como las percibimos. Algunos a ese "error", a esa manera de percibir la realidad, de sentirla, de imaginarla, lo llaman arte. Para otros, es simplemente una manera de vivir.

Hoy no. Tal vez mañana

Acaricié mi reflejo en el agua y soñé con desparecer junto a él. Quise perderme en el anonimato, cubrirme con vestimentas de olvido, alejarme por la vereda que la niebla borra… Quise ser silencio, fundirme con el tono sepia de los recuerdos, viajar como polizonte en un barco de papel, naufragar en el país de nunca jamás… Quise volar sin alas, merodear entre los escombros, vagabundear por lugares abandonados…

Caminé por el borde de los acantilados sin preocuparme si una ráfaga de viento me alejaba para siempre de este lugar… Dice Fernando Pessoa, que la angustia es el precio de la libertad, y en mi bolsillo, aún quedaban algunas monedas…

La conciencia es una voz interior que nos advierte que alguien puede estar mirando.

Henry Louis Mencken

Hoy es siempre todavía

Hoy es siempre todavía.

Antonio Machado

Flores marchitas

No es nuevo, sino más bien algo cíclico, como las estaciones del año, aunque en este caso no haya una fecha exacta de inicio ni de fin. No florece necesariamente en primavera, ni se recoge el fruto a finales de verano o principios de otoño. Simplemente se presenta sin avisar, y decide quedarse un tiempo indeterminado…

Emigrar, volar, escapar, perderse, olvidar,… esa necesidad de empezar a irse, de fundirse en el horizonte, de camuflarse entre la niebla, de echar el telón, o simplemente de marchar borrando las huellas de nuestro camino…

Quizá sea un viaje de ida y vuelta, un eterno retorno, un "viene el lobo" que no acaba de llegar, o quizá esta vez sea un punto final en lugar de un punto y aparte, un festín de vísceras y sangre para el animal, una huida hacia el precipicio del olvido necesario, un sueño infinito, un hasta luego definitivo, un asta del toro de la vida que nos atraviesa y nos hiere mortalmente…

Empezar a irse

Como un péndulo que oscila entre dos puntos, como las olas que van y vienen hasta la orilla, como los puntos y seguidos, como los ciclos de las estaciones que se van para sucederse…

Como los amaneceres, como la llama de una vela, como el cabo del que deshacer lo tejido…

Quizá la vida sea simplemente eso: soñar con encontrar la serenidad en el horizonte, imaginar que la felicidad está al alcance de nuestras manos, y repetírnoslo, en diferentes idiomas y modos, hasta creérnoslo. Tal vez, es necesario aprender a sortear contratiempos y fracasos, a mirar hacia delante con precaución pero sin miedo,…

Como las hojas secas en otoño, como el agua del río camino del mar, como las estrellas moribundas,..

Como el silencio que embarga el patio de butacas tras la función, como la pagina en blanco final de un libro, como la soledad de una playa en un invierno, como esa infancia que empieza a irse, como esa necesidad de escapar y perderse entre la niebla del olvido…