Fotografia

Tenía los ropajes de los colores del otoño y en la mirada la nostalgia de otros días que tuvieron un brillo especial. Todo parece igual aunque sea distinto.

Miles de pájaros levantan el vuelo al sonar de esas campanas que son las únicas que he oído en esta ciudad. Es como si el cielo fuese de pronto, una tela de lunares, como si se contagiase de sarampión. El silencio de esas calles semipeatonales, del viejo coso, se interrumpe por el piar.

Alguien me pregunta si hay un concurso de fotografía. No era el caso pero hubiese sido mas fácil decir que si y continuar el camino.

¡Cómo explicar esa necesidad de grabar imágenes! ¡Cómo hacer entender lo que siente uno cuando ve algo así, y cuando pasado el tiempo vuelve a vivir ese momento mientras contempla esa fotografía!. El presente se hace pasado a cada instante, pero el pasado se hace presente cuando las imágenes nos trasladan a otros sitios, a otros momentos en los que una imagen consiguió seducir a nuestra retina.

Aguila

Hoy es el cumpleaños de alguien que vive en otros mundos. Alguien a quien tengo aprecio y admiro, porque su forma de mirar la vida, de vivirla, me parece que debería ser contagiosa. Me ha enseñado muchas cosas sin pretenderlo ni saberlo. Sus palabras son, a menudo, semillas de pensamientos que se desarrollan en mi cabeza.

Es culpable de que deje la puerta entreabierta de mis días grises, de que hable en voz alta en los momentos bajos, de que no corra a refugiarme cuando me hacen daño.

Es el perdedor de una apuesta, que jamás creí ganar, pero con la que me he reido infinitamente. Quizá porque a menudo no sé donde acaba el yo y dónde empieza los demás. Quizá porque pensar en mi o pensar en los demás, cuando esos demás son tan cercanos, para mi es lo mismo. Porque perder era ganar, y quizá ganar fue perder.

Gracias por esas palabras de ánimo, por esos abrazos cálidos, por esa sonrisa contagiosa,..

Más palabras

Siento que las palabras se quedan cortas para expresar muchas veces eso que nos pasa, o aquello que ocurre en nuestro interior. Se quedan pobres e insuficientes para poner todos esos matices que tienen las cosas y los sentimientos. Ni siquiera tienen los mismos matices cuando nos las dicen unos u otros, o incluso, la misma persona en diferentes momentos.

A veces suenan vacías, huecas.. y sin embargo en otras ocasiones tienen tanta riqueza que podríamos escucharlas cientos de veces y seguiríamos encontrando algo nuevo.

Hay días, en los que las palabras se ensartan como cuentas de un collar, como si de una mano hábil y ágil se tratase. Pintan sensaciones y consiguen enviar mensajes que parecen más escritos con el corazón que con las manos. Otros, como ahora, todo parece que se atropella. Se quiere decir tanto, que uno se queda mudo, y quizá es ahora, cuando el silencio de las palabras dice más que ellas mismas.

Hoy me preguntaba una amiga, “Tu, si quisieras demostrar a alguien que es importante para ti, desde el punto de vista de amistad, ¿cómo lo harías?“ Quizá lo importante no es el cómo, sino hacerlo, y hacerlo de manera que el otro sea consciente de que lo estamos haciendo. No es fácil demostrar los sentimientos, desnudar el alma y ponerla en las manos de los demás, pero quizá cuando lo hacemos nos sentimos más libres, y crecemos interiormente. Despojarse de esa coraza que a menudo creamos a nuestro alrededor para protegernos, nos aísla de los demás, y nos hace prisioneros de nosotros mismos. Cada vez que conseguimos desprendernos de ella, y lanzamos un mensaje en una botella a ese mar somos más felices. Si además, podemos ver que esas líneas llegan a esas manos para las que fueron escritas, uno siente que la misión esta cumplida..

Demasiadas palabras. Quizá lo mejor se queda entrelíneas. Demasiadas palabras para decir que te quiero mucho, y que espero te sientas la persona más feliz de la tierra.. hoy, mañana y siempre

El silencio de las palabras

Dicen que las palabras son tan importantes como el silencio. Son trazos que intentan dibujar un cuadro de sensaciones y sentimientos aunque a menudo se quedan en esbozos de ellos. Siempre he creído que cuando algo empapa tu alma, las palabras son insuficientes para describir esa aventura, ese momento, esos cientos de detalles que hacen que esos momentos sean inolvidables. Esos huecos se llenan de silencios, de miradas cómplices, de cosquillas en la piel,…

Silencios que son remiendos en ese alma, a veces maltratada por el día a día, deshilachada de tanto intentar estirarla. Redes que construimos para no dejarnos caer en el abismo sobre el que caminamos como si se tratase de un alambre.

Seguimos avanzando, entre la magia de las palabras y el misterio de los silencios, desequilibrando en cada paso nuestro peso, oscilando entre el sonido y el eco mudo de la conciencia, entre las cosas que nunca te dije y que nunca te diré, y aquellas otras que te he dicho y te diré hasta que rapten mi voz

Somos

Somos islas que flotamos en un mar a veces en calma y otras embravecido. Transeúntes en una playa desierta en pleno mes de enero. Huellas en la arena que las olas se empeñan en borrar. Cometas que el viento arrastra y gira a su capricho.

Somos contradicciones. Subimos a las montañas para tocar el cielo, para ver el mundo a vista de pájaro, pero sentimos vértigo y corremos al suelo. Recorremos kilómetros para encontrarnos, y nunca hemos estado solos. Soñamos con vivir, y entre sueños nos olvidamos de hacerlo.

Somos capitanes de un barco, donde somos el único pasajero. Buscadores de tesoros hace mucho tiempo descubiertos. Calas solitarias, inaccesibles por tierra, paraísos en la ruta de un velero.

Existimos. Somos, porque alguien así lo quiso, y nos dibujó en su pensamiento.

cita

Apenas si quedaban unos minutos para las seis mientras ella marcaba con su taconeo el tic tac del minutero de ese reloj que no avanza. De reojo, volvía a mirar la hora y frotaba sus manos. Su estomago era un nido de mariposas, un enjambre en pleno mes de mayo. Buscaba entre los transeúntes una figura difusamente conocida. Sentía que caminaba en lo alto por un alambre mientras cientos de miradas estaban fijas en ella. Intentaba calmar un nerviosismo, demasiado patente en cada gesto. Recolocaba una ropa cuya elección había sido muy estudiada. Repasaba mentalmente un discurso improvisado, que ya se ha aprendido de memoria. Recorría con su mirada ingenua rostros que parecían mirarla pero sin verla, y se preguntaba si alguno de ellos sería algo más que un espectador casual. Llegaba tarde, el reloj de la iglesia ya había dado sus campanadas.

El teléfono suena en un diminuto bolso que parece el escondite perfecto para ese artilugio. La ansiedad sube al cielo y desciende por las montañas mientras responde. Su cara dibuja una sonrisa mientras habla y habla. Su nerviosismo queda en un segundo plano. La conversación continua mientras una figura por su espalda avanza. Unas manos suaves se posan sobre sus ojos, unos labios que estampan un beso en su nuca mientras un susurro lanza una pregunta al aire: ¿me esperabas?

En la fuente

La imaginación se dispara en esas noches de lluvia que dejan las calles huérfanas. Parece una ciudad fantasma envuelta en una penumbra que sólo rompen las luces de algún coche camino del hogar. Las puertas del parque se cierran como se bajan los telones tras la función teatral. Sólo la fuente desafía ese silencio que se ha instalado en los bancos de madera. Desde lo alto del pedestal Zorrilla sigue vigilando la ciudad, mientras las luces de colores se mezclan con los surtidores de agua. Hace un tiempo marcaron las horas como sus manillas de agua. Ahora son como velas encendidas.

Esta noche dibuja la tentación. Invita a un baño entre sus caricias húmedas. Propone jugar al escondite entre sus pirámides de agua. Seduce con sus juegos de colores. Describe con versos fluidos una locura Hipnotiza y enreda con sus hilos de líquido cristalino. Susurra como las gotas de lluvia: ven, y hacia allí los pasos se encaminan. Sólo faltas tú.

Bajo un paraguas

El reloj marca la hora de regresar. La lluvia continúa cayendo como si fuesen lágrimas resbalando por el rostro de los edificios. Otro día más que se prepara para irse a dormir, y se perfuma con aromas de melancolía. Hoy la luna bailará su vals alejada de las miradas de lo curiosos que se asoman cada noche a la ventana, o de esos amantes que se comen a besos.

La calle está desierta. Sólo se escuchan unos tacones que se alejan sorteando los charcos. La noche invita a compartir ese paraguas que es demasiado grande para uno solo. Caminar juntos siguiendo el paso, mientras su brazo rodea mi cintura. Crear un mundo de caricias y besos en ese refugio que se pinta bajo esa tela multicolor. Escuchar sus susurros en mi oído mientras la lluvia forma una cortina alrededor nuestro. Saborear sus labios. Deslizar mis dedos entre su pelo. Detener el tiempo