Morimos

Nacemos y el reloj de péndulo comienza a marcar el ritmo de nuestra existencia. Todos nuestros pasos se encaminan inevitablemente hacia ese precipicio que es la muerte. Somos ríos que vimos la luz del día entre las faldas de las montañas y crecimos mientras surcábamos llanuras. Ahora vivimos la etapa final. Vemos el mar esperándonos con los brazos abiertos y empezamos a repasar lo que ha sido nuestra vida.

Recordamos los tiernos juegos de nuestra infancia, nuestros primeros besos de adolescentes, y aquel primer trabajo que nos abrió la puerta de los adultos.

Nadie nos dijo que nuestros pasos quedaban grabados en el camino, que algunas de nuestras palabras fueron tesoros que se guardaron en alguna memoria y otras fueron certeras balas que lastimaron corazones. Nadie nos enseño a decir lo que sentíamos sin sonrojarnos, ni a caminar por la noche sin miedo a la oscuridad.

Todos hablaban de la muerte como una pesadilla de la que no despertaremos, como esa soledad eterna. Siempre envidie la serenidad que emanan las pupilas grisáceas de los ancianos que la esperan como si fuese un invitado que viene a casa.

Algunos creen que hay otra vida después. Yo creo que tuve varias en ésta, que morí cuando las ilusiones me faltaron y renací cuando la esperanza se coló por mi ventana. Alguien dijo que sólo morimos cuando los demás dejan de pensarnos…