Somos

Nacemos y comienzan a ser plenamente conscientes de nuestra existencia. Nos asomamos al espejo y vemos como unos ojos vigilan cada uno de nuestros movimientos y nos imitan. Sonreímos y ese otro yo sonríe, levantamos la mano, y él también lo hace.

Aprendimos a conjugar el verbo ser tan pronto, que ni siquiera supimos mirar qué hay exactamente bajo esa piel que nos envuelve. Nos preguntaban las ancianas quién éramos, y antes de responder nuestro nombre, le decíamos: la hija de fulanita. Nadie preguntaba más. A nadie le importaba nuestro nombre ni lo que éramos.

Nos enseñaron describir paisajes y a definir las cosas, pero nadie nos ayudó a encontrar nuestra propia definición. La mayoría somos cobardes. Tenemos miedo de mirarnos frente a frente y descubrir lo que somos y nuestras miserias. Creemos que no poner adjetivos a nuestro yo, es equivalente a no ser, y nos equivocamos. Somos lo que somos, aunque nadie lo escriba sobre un papel o lo diga en voz alta.

Alguien nos hablo un día de los horóscopos, y nos buscamos entre las características de nuestro signo. Hacemos nuestros esos adjetivos y comportamientos porque es más fácil que hurgar en nuestro interior y admitir que ese extraño somos nosotros.

A veces creo que no somos nada, que el olvido es nuestra muerte, y los recuerdos son las flores sobre nuestra tumba.

En ocasiones somos un mundo y en otras, cenizas de un fuego extinguido…