Grietas en la memoria

Recuerdo tu silueta recortada en el horizonte.
Tu pelo alborotado por el viento es el estribillo del ayer.
Cosquillas en mi memoria sigue siendo tu sonrisa.
Tu voz, mariposas en mi primavera.

Recuerdo los colores del atardecer reflejados en tus pupilas
El destino dibujado con canas y arrugas en la piel.
Tus silencios, lamentos y miedos

Recuerdo tu mirada perdida en el infinito,
La tristeza asomada al balcón de tus ojos,
Tus promesas levantando el vuelo como golondrinas
que se pierden en el crepúsculo del entonces

Recuerdo el cielo atrapado en tu mirada
Tus manos construyendo sueños que se cuelan,
hoy como entonces, entre las grietas de la memoria

Recuerdo tu perfil dibujado con los tonos violetas del atardecer
La luna llena seduciéndote
Y esas huellas sin destino definido,
que se borran nada más ser marcadas

Recuerdo los nombres que un día lo fueron todo,
Las caricias de la nostalgia en el alma
Los caminos sin retorno de las lágrimas
El bálsamo frío del olvido

Buscando

Hay lugares, momentos, personas que golpean suavemente nuestra espalda para hacernos girar y desviar nuestra mirada hacia otra parte. A menudo, aún sin pretenderlo, hacen que descubramos en el horizonte una silueta entre las sombras, unas gotas de sabiduría, o simplemente un nuevo camino por recorrer. Bocanas de aire fresco, que unas veces son verdaderos huracanes y otras, dulce brisa en la veleta de nuestra existencia. Nombres que dejan de ser comunes para ser concretos, que forman parte de los cimientos de nuestra arquitectura humana. Y sobre ellos, vamos construyendo el día a día, apoyándonos en sus miradas, en sus palabras sabias, en sus arranques de locura y nostalgia.. viviendo y recorriendo a través de ellos esos mundos que aun existiendo, sólo tienen sentido cuando alguien los dibuja en tu retina, les presta su voz y su entusiasmo contagioso…
Hay instantes, imágenes, sensaciones, que existen porque alguien (algo) nos las enseñó de su mano

Buscando las palabras se encuentran las ideas.

J. Joubert

Canas

Los recuerdos son las canas del corazón.

Villiers de l'Isle-Adam

Entre la niebla

En algún lugar de la inmensidad del universo, un segundo se detiene y la vida toma un nuevo pulso. Rescatamos del naufragio pensamientos y recuerdos que un día fueron el norte de nuestra existencia. Estamos hechos de tiempo, de diminutos ladrillos de palabras y silencios, de realidades y sueños. Vagamos por laberintos de sentimientos bajo toldos de incertidumbres y miedos. Frotamos nuestras manos, esperando que al abrirlas la magia de una paloma surja de ella y nos indique el camino a seguir.

Recuerdo su nombre, su silueta recortada en el horizonte del ayer, sus caricias como gaviotas sobrevolando el puerto, su voz que se desvanece como hielo en el desierto… Reminiscencias de un tiempo que se aleja entre la niebla

Estás aquí

Estás aquí. Siempre estás aquí, entre el tic y el tac de un reloj, a caballo entre el primer y el segundo punto suspensivo,...

Eres el tiempo que pasa y queda, el nombre que se repite como un eco, la primavera que nunca se marchita…

Estás aquí. Siempre estás aquí, como el silencio de los amaneceres, como las caricias de los sueños, como las ilusiones en el jardín del mañana…

Eres la magia que se vende en gotitas de rocío, la fantasía que colorea días grises, la metáfora y la poesía…

Estás aquí. Siempre estas aquí, como esas huellas que nos siguen, como esa sombra que nos acompaña... Estás aquí. Nunca te has ido

Espíritu

Si un día me muerdo la lengua, me envenenaré,.. pero mientras no puedo ser un mero espectador de esta realidad que nos rodea, que nos arrastra…

No dejo de pensar que éste es el mes hipócrita y según vaya avanzando lo será más. Vestiremos con piel de cordero el lobo que llevamos dentro, endulzaremos nuestra voz ronca para repetir frases de buenos deseos incluso a aquellos que menospreciamos el resto del año. Y durante unos segundos quizá nos creamos nuestra parodia e incluso nos molestaremos sino recibimos contestación a los sms que van de móvil en móvil como una epidemia de spam. Fingiremos que el ambiente navideño nos ha hecho un poco más generosos mientras cientos de bombillas iluminan nuestras tristezas que parecen ser menos a golpe de visa. Gastaremos lo que tenemos y un poco más, como si al comprar pudiésemos adquirir nuestra felicidad…

Soñaremos que todo es posible, porque soñar es gratis… Es una lástima tener que despertar, y descubrir que a este mes teñido de cinismo le sigue el de los buenos propósitos que ni siquiera duran el segundo embiste...

en sepia

Si al rozar con mis yemas la lámpara de los deseos, apareciese de entre la niebla uno de esos genios que ya no existen, le pediría una de aquellas caricias que me regalaste cuando me perdí en el paraíso de tus ojos… Y bajo ese arco iris que atesoran los recuerdos en tonos sepia, vuelvo a balancearme en el columpio de los sueños, intentando tocar el cielo con la punta de los zapatos como cuando éramos niños. Son pilla-pillas entre las nubes, juegos al escondite entre miradas de reojo…

Si pudiese abrazarte como abrazo a la almohada, acariciarte, besarte, soñarte…

Lo que embellece el desierto... es que esconde un pozo en cualquier parte

Dice el Principito que todas las personas mayores primero fueron niños... Y la diferencia entre uno y otro quizá sea la capacidad de ilusionarse, de rebelarse, de improvisar, de soñar, de vivir sin miedo... Y es que los adultos siempre necesitan explicaciones, y tal vez, volvemos a ser niños cuando amordazamos la razón y sus argumentos para simplemente dejarnos llevar y sentir..

Siempre he amado al desierto. Uno puede sentarse sobre una duna de arena sin ver ni escuchar y, sin embargo, siempre hay algo que brilla en el silencio. Encontrar ese algo, es el reto de cada amanecer, la manera que tiene la vida de seducirnos cada día... A veces no será más que una sonrisa; otras, una voz risueña a través del teléfono,.. y en alguna ocasión, quizá nos topemos hasta con nosotros mismos.. Quizá el secreto esté en que hay que exigirle a cada uno aquello que es capaz de hacer o dar... en dejar que la libertad sea la marque las pautas, porque no hay mejor regalo que la compañía de ese pajarillo que sigue a nuestro lado, a pesar de tener la ventana abierta… Esta es la clave del sentido de la vida; amar es preocuparse por otro... es sentirse responsable por otro

Yo también me pregunto si las estrellas se iluminan con el fin de que algún día, cada uno pueda encontrar la suya... Tal vez sean las migas que alguien dejó indicándonos el camino a seguir para encontrar el tesoro en nuestro plano vital, las piezas de nuestro puzzle personal… Ese que varía según la altura desde donde lo miremos ...

Tal vez por eso me gusta por la noche escuchar las estrellas. Son como quinientos millones de cascabeles

Sólo se ve bien con el corazón, lo esencial es invisible para los ojos.

El principito ( A. Saint Exupéry)

El amor era un huésped, la soledad es siempre el compañero.

Julia Prilutzky

Nadie

Somos porque alguien nos nombra, porque alguien nos atrapa de entre las grietas del olvido y nos anuda a sus recuerdos. Somos hojas secas que el otoño arranca, barcos de papel a la deriva, notas musicales que se pierden entre el mundanal ruido, recortes de viejos periódicos..

Estamos hechos de instantes de tiempo, de piezas de diferentes puzzles, de sueños de niños y realidades de adultos,..

Tenemos capas como la cebolla, estamos llenos laberintos hacia ninguna parte, pedacitos del ayer y del ahora.. También del mañana

Somos vagabundos en el día a día, mercenarios a las órdenes de la ambición, contradicciones y silencios, extraños que se pierden entre las sombras…

Vivimos mientras alguien nos nombra, y nos protege del frío invierno del olvido… Después seremos lo que en el fondo siempre fuimos: cenizas, sombras, huellas.. de nadie

Sólo comprendemos completamente el milagro de la vida cuando dejamos que suceda lo inesperado.

Paulo Coelho

El mundo de los locos

"Los locos me atraen. Esas personas viven en un país misterioso de sueños extraños, en la nube impenetrable de la demencia en la que todo lo que han visto sobre la tierra, todo lo que han amado, todo lo que han hecho vuelve a empezar para ellos en una existencia imaginada fuera de todas las leyes que gobiernan y rigen el pensamiento humano.Para ellos ya no existe lo imposible, lo inverosímil desaparece, lo fantástico se hace constante y lo sobrenatural habitual. Esa vieja barrera, lalógica; esa vieja muralla, la razón; esa vieja rampa de las ideas, el sentido común, se rompen, se derrumban, se vienen abajo ante su imaginación dejada en libertad, escapada en el país ilimitado de la fantasía, que va dando saltos fabulosos sin que nada la detenga. Para ellos todo ocurre y todopuede ocurrir. No hacen esfuerzos por vencer los acontecimientos, para domar las resistencias o derribar los obstáculos. ¡Basta un capricho de su voluntad ilusoria para que sean príncipes, emperadores o dioses, para que posean todas las riquezas del mundo, todas las cosas sabrosas de la vida,para que gocen de todos los placeres, para que sean siempre fuertes, siempre bellos, siempre jóvenes, siempre amados! Ellos son los únicos que pueden ser felices sobre la tierra, pues para ellos la Realidad ya no existe. Me gusta inclinarme sobre su espíritu vagabundo como se inclina uno sobre un abismo en cuyo fondo borbotea un torrente desconocido, que viene no de sabe de dónde y va no se sabe adónde. Pero de nada sirve asomarse a esas grietas, pues jamás podrá saber uno de dónde viene ese agua y a dónde va. Después de todo, no es sino un aguaparecida a la que corre a la luz del día, y contemplarla no nos enseñará gran cosa. Tampoco sirve de mucho inclinarse sobre el espíritu de los locos, pues sus ideas más extrañas no son, en definitiva, sino ideas ya conocidas, sólo que resultan extrañas porque no están encadenadas por la razón. Su fuente caprichosa nos llena de sorpresa porque no la vemos brotar. Ha bastado que una pequeña piedra haya caído en su curso para que estos borboteos se produzcan. Sin embargo, los locos me siguen atrayendo, y vuelvo hacia ellos constantemente, atraído, bien a mi pesar, por el misterio banal de la demencia."

La señora Hermet ( Guy de Maupassant)

Paraisos personales

Sería ingrato no adorarla, cuando todo se lo debo a ella. En mis aciertos y en mis errores, siempre ha estado ahí, como esa sombra alargada de la que el ciprés no logra desasirse, como ese cordón umbilical que ni el tiempo ha podido cortar.

Olvidarla sería cometer un pecado mortal. Sería renunciar a la tierra donde hundir las raíces interiores, y sembrar los sueños, sin importar cuál sea el abono que nutre el día a día...

Recuerdos que se visten con sus colores. Paisajes que se endulzan en el recuerdo, y nostalgias que se asoman al balcón de la mirada. Arco iris que se derrama tono a tono en cada estación. Amarillos y dorados que serán colorados como la sangre cuando el arado peine la tierra. Copos de nieve que enharinan las montañas. Hebras verdes que zurcirán la esperanza a los surcos cada primavera, bajo esa bóveda azul enladrillada con nubes blancas. Molinos de viento que se asoman como gigantes en las sierras, pinos que acarician el cielo, campos preñados de cereales que se convierten en hileras de paja en el estío… Pestañeos de tiempo, miradas que se suceden.

Imaginarla es vivirla, es cerrar los ojos y soñar… un deleite para los sentidos que parecen despertar en esos rincones donde el silencio acampa, y hasta se puede sentir el latido de la vida.

Amarla. Yo no podría dejar de hacerlo, de sentirla, de soñarla,… de buscarla, cuando el brillo de la ilusión desaparece de la pupila, y la energía escasea.… como bebe que busca el cobijo en los brazos de la madre…

Vieja estrella

¡Ay, hijo! ¡Cómo han cambiado los tiempos! ¡Lástima que mis piernas torpes no hayan sido capaces de permitirme seguir ese ritmo de vida! Ya ves. Ahora veo el transcurrir de los días desde taburete de madera, con la sensación de cuando era niña y estaba subida al carrusel. Todo gira demasiado deprisa para mis lentos movimientos. Es imposible atrapar el tiempo,.. la vida se nos escapa de las manos sin darnos cuenta. Cuando la presbicia nublo mi vista, aprendí a mirar el horizonte, a disfrutar de esa línea que se pierde en el infinito,.. Ahora no hay noche que al acostarme no me pregunte, si existirá un nuevo amanecer para mi. No puedo dejar de pensar en todas esas pequeñas cosas que he ido aprendiendo en el camino. Ésas, que tu ahora eres incapaz de ver porque tu juventud es un caballo desbocado dispuesto a comerse el mundo a bocados. Y en cierto modo, me das envidia. Yo también fui así, antes de que el caminar se volviese lento y la mirada inquieta se tornase más serena… ¡Cuantas veces tropecé y caí antes de encontrar mi estrella! ¡Ay, mi vieja estrella! Ella también camina serpenteando horizontes, por el crepúsculo de la vida…

Soledad compartida

El otoño era eso: unos rayos de sol que juegan al escondite entre los árboles, unas caricias calidas, unas sombras que se alejan en el horizonte, un camino que se llena de piedras y se torna empinado…

El punto final del verano se pintaba así: alfombras tejidas con cientos de hojas de distintos colores se extendían bajo nuestros pies, susurros de nostalgias y estribillos de esperanzas sonaban como la banda sonora de nuestros días...

No se si fue en una de esas tarde lluviosas o en alguno de esos amaneceres acompañando el rocío,... pero en algún rincón del laberinto nos cruzamos. Nos miramos a la cara y seguimos caminando… sin mirar atrás, sin pensar dónde habíamos visto esa soledad asomada a una mirada, sin darnos cuenta de que más que deslizábamos, arrastrábamos nuestros pies… y en cada paso, nos repetíamos "sólo son rachillas"... Como si al decirlo, espantásemos nuestros miedos…

En el corazón de todos los inviernos vive una primavera palpitante, y detrás de cada noche, viene una aurora sonriente.

Khalil Gibran

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A veces podemos pasarnos años sin vivir en absoluto, y de pronto toda nuestra vida se concentra en un solo instante.

Oscar Wilde

Intenso

Cuando alguien le dice que no cambie nunca, que siga así, no puede evitar reírse por lo bajo mientras en su cabeza se ilumina una luz de warning. Tiene la sensación de que apenas si han probado el postre, y no puede dejar de preguntarse si serán capaces de acabarlo sin vomitar o, por el contrario, el sabor de su carácter será demasiado intenso para los estómagos delicados...

En este paseo entre el amor y el odio, casi siempre hay una incógnita que despejar: el tiempo. ¿Cuánto pasará antes de que giren sobre sus talones y recorran los pasos dados, pero en la otra dirección? ¿Qué tiene el fuego que igual que nos atrae nos quema? ¿Saldrán corriendo cuando el cielo se oscurezca y amenace tormenta o seguirán ahí, esperando que aparezca el arco iris?

Aprendí que no se puede dar marcha atrás, que la esencia de la vida es ir hacia adelante. La vida, en realidad, es una calle de sentido único.

Agatha Christie

Libertad

Nací libre y no supe renunciar a ese derecho: a escoger entre varias opciones y asumir los efectos colaterales.

De niña miraba los rebaños de ovejas. Una tras otra, sin levantar la cabeza, siguiendo el camino trazado, sin desviarse, siempre vigiladas por el pastor y los perros. Sólo los tiernos corderitos se atrevían a retozar en la pradera…

Nunca quise que me domesticaran, que la sociedad marcase con vallas el camino que yo debía recorrer, como los toros en un encierro...

Nací libre, y asumí el riesgo de seguir siéndolo, de mostrar mis uñas y defenderme cuando siento que es necesario... Aprendí a disfrutar de la vereda que a veces transcurre paralela a la carretera y otras se aleja en zigzag... Acepté el precio a pagar por no ser uno más del rebaño, por decir en voz alta lo que pienso, y hacer lo que siento que debo hacer…

Yo soy uno de ellos, de aquellos habitantes que amaban tanto la libertad que prefirieron morir antes que perderla…
Discúlpenme, pero no estoy en venta

Yo nací libre, y para poder vivir libre escogí la soledad de los campos.

El Quijote. Miguel de Cervantes

Robando

Hay ladrones a los que no se castiga, pero que nos roban lo más preciado: el tiempo.

Napoleón Bonaparte

Punto de retorno

Una vez terminado el juego, el rey y el peón vuelven a la misma caja.

Proverbio italiano

Antes que

Antes de que el otoño alfombre los senderos por los que camino, y las nieves cubran las montañas de mi horizonte…
Antes de que los silencios se cuelen por las calles y el calor del hogar invite a refugiarse alrededor de la hoguera…
Antes de que los dorados y marrones se vuelvan blancos inmaculados, y las gotas de agua se congelen formando efímeras estalactitas…
Antes de que la tierra despierte de su letargo, y se amamante de esa leche en polvo que son copos de nieve…
Antes de que los árboles se desperecen y miles de brotes cubran sus ramas..
Antes de que los ríos corran despavoridos hacia el mar, tras el deshielo,..
Antes de que el peine del arado recorra la epidermis de la tierra y remueva sus entrañas rojas…
Antes de que la primavera disponga su paleta de colores y, trazo a trazo, tiña de colores el paisaje…
Antes de que el sol dore los campos, y la huerta se vista de fiesta…
Antes de que el silencio recobre su voz, y el ruido enmudezca,..
Antes de que el frío se temple y el calor se enfríe…
Antes de que el pintor vaya mezclando los colores y las estaciones pasen… quiero anotar en mi libreta la ilusión que dibujaste en mis pupilas… Eres la sonrisa que el tiempo no podrá borrar.

Viajes

Pienso mientras dejo que mi mirada se pierda en los paisajes que se asoman por la ventana del tren. El andén de la curiosidad fue el inicio de este viaje a ninguna parte. Un paseo entre lo efímero de las cosas y de la vida. Una manera de deleitar al cristalino de la memoria. Somos sombras que se pierden en la niebla, barcos que desaparecen en el horizonte de la existencia, gotas de lluvia que se traga la tierra seca, telarañas de soledad y nostalgia.

Cada amanecer es una invitación a la fiesta de la vida, a esos pequeños milagros que el tic tac del reloj borra de nuestras pupilas…

Olas que acarician la arena de la playa, viento que sube a la noria de los molinos antes de continuar su camino hacia el infinito.

Recuerdos que se deslizan por las grietas de la memoria y que atesora el olvido.

Todos que se convierten en nada, y nadas que lo son todo… en este viaje a lo efimero

Hilos

... debes saber que si no buscas tu estrella, si no la sigues, antes o después, se enredará con el hilo de otras estrellas y será imposible desenredarla, empe­zará a apagarse hasta desaparecer.

Escucha mi voz ( Susanna Tamaro)

Tú. Yo

Algún día en cualquier parte, en cualquier lugar indefectiblemente te encontrarás a ti mismo, y ésa, sólo ésa, puede ser la más feliz o la más amarga de tus horas.

Pablo Neruda

Gotas de arcoiris

Dicen que una imagen es un instante de tiempo congelado, un parpadeo atrapado en un papel mate. Uno vuelve a caminar por las veredas sepia en las que un día dejó sus huellas y, aún más, uno puede evocar los olores de aquellos tiempos. Es pasear entre las hojas del pasado como si fuese presente, con la nostalgia como perfume…

Pero hay instantes esquivos. Haces de luz juguetones que difícilmente aparecerán en una foto. Son instantes que la vida nos regala simplemente para que los disfrutemos. No se pueden aprisionar. Como el arco iris en las gotas extraviadas de los chorros de agua de las fuentes. Sólo existe en nuestra retina, y quizá ahí, estribe su belleza y su valor.

Alguna vez

¿Alguna vez soñaste con un espectáculo de colores tan maravilloso como ese?

¿Has dejado que tus ojos miren atónitos el cortejo entre el día y la noche?

¿Alguna vez pudiste ver reflejado el deseo en la estela de ese día que se baña cada atardecer en el horizonte?

¿No has envidiado sus caricias anarajandas y las miradas malvas que se dispensan?

¿Te has fijado como las nubes se alejan en ese cielo azul, hasta apagar la luz y dejarles solos, en la más estricta intimidad?

¿Observaste su coqueteo, sus susurros entre los últimos rayos de sol?

¿Creíste por un instante que sería posible resistirse ante tanto poder de seducción, ante ese despliegue de mágico encanto?

¿No sería pecado mortal rechazar la posibilidad de sentir sus caricias bajo un manto de tintineantes estrellas?

Tiempo..

Vivir es recorrer el tiempo, pero recorrerlo como quien avanza por un alambre, desequilibrándose ahora hacia un lado y mañana hacia el otro, y así iba viviendo yo, sin conocer el equilibrio, procurando correr cada vez más para olvidarme del vacío que me rodeaba y llegar cuanto antes, no ya a un hogar, ni tampoco a un jardín inefable como el que solían hallar los caballeros tras muchas fatigas, sino a un lugar siquiera ligeramente más seguro que el propio alambre: a un escalón, a una barra, al cabo de una cuerda sujeta en algún sitio.

Un traductor en París (Bernardo Atxaga)

Quisiera

Cuando llego a la estación del Este siempre espero secretamente que haya alguien esperándome. Es una chorrada. Por mucho que sepa que mi madre esta currando todavía a estas horas y que Marc no es el tipo de persona que se cruce toda la periferia por llevarme el petate, siempre tengo esa esperanza idiota.

Una vez más, no ha fallado, antes de bajar las escaleras mecánicas para coger el metro, he echado una última mirada a mi alrededor por si había alguien... y una vez, en las escaleras mecánicas, el petate me parece más pesado.

Quisiera que alguien me esperara en alguna parte... Tampoco es nada del otro mundo

Quisiera que alguien me esperara en algún lugar (Anna Gavalda)

Los sueños olvidados

Helena soñó que se había dejado los sueños olvidados en una isla.
Claribel Alegría recogía los sueños, los ataba con una cinta y los guardaba bien guardados. Pero los niños de la casa descubrían el escondite y querían ponerse los sueños de Helena, y Claribel enojada les decía;
- Eso no se toca.
Entonces Claribel llamaba a Helena por teléfono y le preguntaba:
- ¿Qué hago con tus sueños?

El libro de los abrazos (E.Galeano)

Estrellas

Me pregunto si las estrellas se iluminan con el fin de que algún día, cada uno pueda encontrar la suya.

El Principito (Saint-Exupery)

Sirenita

En la era de la tecnología, donde los niños usan móviles, mp3 y todo aquel aparato electrónico que se renueva cada dos por tres, resulta curioso comprobar como los príncipes azules siguen viviendo en tiempos pasados. Continúan invitando a las doncellas al baile y las miran embobados desde la distancia. Y éstas aún abandonan el baile precipitadamente antes de que finalicen las campanadas que dividen un día del siguiente…

No sé en cuál de todos los peldaños que separan la realidad de la fantasía perdió mi sirenita su zapato de cristal, pero desde entonces el príncipe va de casa en casa, esperando encontrar a su dueña…

A veces creo que esa princesa de secano, que gira y gira como una peonza, se ha olvidado de sentir, de vivir,.. y deambula entre idas y vueltas..

¡Ay, amiga! No dejes que las campanadas del reloj que ahora escuchas se acaben sin soplar las velas y pedir tu deseo. Tienes frente a ti el genio de la lampara mágica, esperando escuchar de tus labios, esos sueños que ni siquiera compartes con el cuello de tu camisa por miedo a que el viento te los robe..

Escucha.. suena el timbre.. la vida llama a tu puerta.. o tal vez sea tu principe.. ;)

Felicidades sirena

Idas y vueltas

Ahora, de vuelta a la ciudad, nada es lo que parece. Van tan veloces por la autopista que quien les viera diría que están ansiosos por llegar. Es verdad que comparten el alivio que se siente siempre al final de un viaje: ha sido un mes tranquilo, sin contratiempos, en el que la única obligación era cumplir cada día con el rito de la playa, comer y cenar en el porche, dormir sin límite y, para Clara, leer sin medida. En realidad son pájaros que regresan a la jaula después de un tiempo en que creyeron ser libres, no tienen ganas de llegar, saben que por este año el recreo se ha acabado.

Tenemos que vernos (María Tena)

Refrán

Quien hambre tiene, con pan sueña.

Por desgracia

Quien lava la cabeza al burro, pierde jabón y tiempo

Imaginemos

La imaginación es nuestra droga más limpia, el avión que nos lleva más lejos y los ladrillos de nuestros sueños.

Principios de supervivencia

No me hagas preguntas para que no te diga mentirillas

Oliver Goldsmith

Polvo y arena

Esta noche han saltado la verja. Estos días se han llenado de gente las calles de arena de la aldea. Resulta complicado reconocer en esas imágenes, el pueblo por el que pasee el último verano. Entonces, las calles estaban desiertas y la mayoría de las tiendas cerradas. Parecía un lugar deshabitado, sacado de otro tiempo. Me recordaba a los viejos decorados del oeste que había conocido años atrás. O, sin ir tan lejos, a esos pueblos de Castilla que un día fueron prósperos y ahora la despoblación ha condenado a morir.
Aquella mañana, los ojos de la chica de recepción se abrieron como platos, cuando le preguntaron: ¿y el Rocío qué es? ¿Qué hay que ver allí?
Su asombro era más que evidente. ¿De dónde habían salido estas personas? ¿Cómo era posible que alguien desconociese ese lugar?
Más tarde, en ese camino que dejan las olas en la arena, encontraron a una niña de la aldea… Apenas si tendría 7 u 8 años. Cuando le preguntaron cómo definiría el Rocío, la niña sonrió y dijo: Es como esto, pero sin agua…

Jugando

Días de truenos y relámpagos, de cielos enfurecidos y nubes negras que descargan su enfado en forma de lluvia copiosa. Gotas de lluvia que parecen cántaros de agua lanzados por la ventana, que no acarician sino golpean, que más que calmar la sed, ahogan.

Días de tormentas, de bengalas en los cielos oscuros, y estruendos que nos asustan tras las esquinas de la oscuridad. Luces que se encienden y se apagan en mitad de la noche.

Días que arrastran de los recuerdos de la niñez, la voz tranquilizadora de los abuelos cuando nos decían: No tengas miedo. Sólo son los angelitos jugando a los bolos..

Seduciendo

No te esperaba pero apareciste. Tenías la sonrisa traviesa y en tu mirada pícara leí tu pregunta: ¿me aguardabas? Traías el perfume de la seducción impregnando tu piel, la promesa de un tiempo irrepetible en los labios. Me cautiva ese momento en el que te veo apoyada en el alféizar, e intento adivinar en tus ojos qué sorpresa me tienes preparada. Siempre intento adivinar que escondes en tu espalda... una flor, un par de copas de champán, un mapa con la ruta de algún tesoro...
Eres el laberinto en el que me pierdo, un territorio inexplorado…

Tu voz me embelesa como si de un canto de sirena se tratase, me hipnotizas con tus caricias... Tienes en tus manos el silencio y las palabras, la fantasía y la realidad, la magia de las ilusiones y la esperanza.

Sonríes, y yo me extraviaría en esa sonrisa, en ese paraíso al que se accede por una escalera de estrellas en la noche. Soy una muñeca de trapo en tus manos, un corazón que sigue empeñado en latir al son del tic tac del reloj de algún campanario... Soy esa silueta que se balancea cada noche en la luna menguante esperando tocar con la punta de los pies el cielo, esa niña que escribe año tras año en su carta a los reyes magos: Sígueme seduciendo vida…

Lluvia

Hay palabras que suben como el humo, y otras que caen como lluvia.

Marquesa de Sévigné

Rellenar la nada

A veces podemos pasarnos años sin vivir en absoluto, y de pronto toda nuestra vida se concentra en un solo instante

Oscar Wilde

Gatos callejeros

Algunos somos un poco como ellos: herederos de la luna y las estrellas, visitantes de suburbios y planetas viejos. Sombras invisibles que se deslizan por el camino errante de la vida. Aprendices de funambulistas que han hecho de la supervivencia su segunda piel. Mendigos que buscan en los rayos de sol, un poco de calor que desentumezca sus músculos. Vagabundos que llevan la desconfianza tatuada en el alma. Náufragos de un barco que se fue a la deriva…

Hay días en los que algunos vivimos y somos como uno de esos gatos callejeros que tiritan en las noches de lluvia y ronronean cuando alguien les acaricia

Regalo

El regalo de la felicidad pertenece a quien lo desenvuelve.

Anónimo

Transparente

Mis ojos hablarían aunque mis labios se quedasen sin voz...

Blas de Otero

Paso a paso

La más larga caminata comienza con un paso.

Proverbio hindú.

Hacia

Nunca desistas de un sueño. Sólo trata de ver las señales que te lleven a él.

Paulo Coelho

Sabiduria en cuentagotas

Nadie prueba la profundidad del río con ambos pies.

Proverbio africano

Dicese

Un amigo es uno que lo sabe todo de ti y a pesar de ello te quiere.

Elbert Hubbard

Tardes de lluvia

Me gustan los días de lluvia, caminar por las calles desiertas, ver como anochece en la ciudad y ésta va enmudeciendo hasta sólo escuchar el tintineo de las gotas de lluvia al caer sobre los adoquines…

Es como si el cielo se enfuruñase y se fuese entristeciendo hasta romper a llorar. Nostalgias y amarguras que se precipitan sobre la tierra hasta formar charcos de desánimo, mientras espera un poco de consuelo y algunas carantoñas que le hagan recuperar esa eterna sonrisa azul

Me gustan los días de lluvia, acompañar las lágrimas del cielo en sus trazados abstractos por los cristales de la ventana, sentir el calor del hogar y la tranquilidad que se respira dentro de casa mientras los transeúntes corren frenéticos buscando un refugio, como ratas perseguidas por un gato

Como tú

Tú que despiertas cada mañana y te cubres con la ilusión como vestido,

ignoras que, en la noche, la luna vela tus sueños

Tú que llevas pegada a las suelas de tus zapatos, la esperanza de los amaneceres

descubriste que el mejor espejo donde reflejarse, es en una mirada

Tú que saludas cada amanecer con una sonrisa, sin importar si es lunes o sábado

sabes que uno recibe lo que da

Tú que acaricias con tus ojos y bebes sueños hasta vaciar el nada

seduces a la vida, como el rocío al alba

Tú que perfumas los recuerdos y tiñes el blanco y negro de la nostalgia,

moldeas el barro del futuro con tus manos…

"Hay almas que uno tiene ganas de asomarse a ellas, como a una ventana llena de sol. " Federico García Lorca.

Encartes

Nunca se puede saber de antemano de qué son capaces las personas, hay que esperar, dar tiem­po al tiempo, el tiempo es el que manda, el tiempo es quien está jugando al otro lado de la mesa y tiene en su mano todas las cartas de la baraja, a nosotros nos corresponde inventar los encartes con la vida, la nues­tra

Ensayo sobre la ceguera (José Saramago)

Silencio

—He aquí una palabra, "silencio", que el hombre ha inventado para expresar una realidad que no ha experimentado jamás, para describir lo que nunca ha conocido: porque todo en él y alrededor de él es un cúmulo de mínimos estruendos. Y la voz que sonó una vez no se pierde para siempre. La vibración de la onda sonora se expande y aleja, pero permanece eternamente. Esta conversación que estamos teniendo, doctor, existirá en el futuro en algún lugar lejano

Los renglones torcidos de Dios (TORCUATO LUCA DE TENA)

Alba

Si me guardas un secreto te diré que los años me pesan, aunque a veces me sienta una niña… Veo el futuro como un atardecer sobre el mar: un sol que juega al escondite tras los velos del horizonte hasta convertirse en polvo de nada.

Si giro la cabeza veo las ilusiones ópticas de los recuerdos del pasado. El aroma de la niñez se guarda en un frasco de colonia Nenuco, un regalo envuelto en papel de nostalgia y adornado con cintas brillantes y endulzadas de una época que no volverá…

Las cicatrices del entonces duelen más hoy cuando el sonido del tictac del reloj es más intenso. En esta playa desierta de mi vida, donde las olas vienen y van sin que ninguna se quede, busco entre las hojas escritas de mi ayer, alguna foto de algún amanecer... Ese mágico instante cuando los tonos oscuros de la noche se visten de colores y con un “cucú” aparecen tras la esquina.. el alba

Abril

Entre sueños al atardecer, las ilusiones se deshilachan y los recuerdos pasan. Allí donde el tictac de un reloj marca el paso del tiempo, como si de una nana se tratase, adormeciendo al olvido. Las nubes fueron barcos de papel en ese mar reflejado en el cielo.

Soy un polizonte en un buque a la deriva, un insomne que teje fantasias en la madrugada, la bola que gira en la ruleta rusa

Ahí donde la sombra se desvanece, donde la timidez de unas manos regala caricias y la ternura es un manantial de vida.. yo me pierdo en mis sueños... Caminando por esa línea que dibuja el horizonte, escuchando los ecos de la distancia y los recuerdos.

Estaba allí

Como una sombra caminé, entre los espacios que separan una cuenta de otra en el rosario de la vida, en silencio y recogimiento como los cofrades caminan en procesión

Esperé cada amanecer como una gota de rocío, soñando reencontrarlo entre los vuelos de los gorriones y los tonos anaranjados

Volé como una mirada que navega a la deriva entre la realidad y la magia de las palabras, buceando por esos mares donde hay sumergidos galeones con tesoros, sorteando tormentas y aguas bravas

Olas que acarician la arena, violetas que perfuman la primavera, atardeceres que se cuelan por las chimeneas, oasis en el desierto, estrellas que tintinean en la madrugada… El paraíso estaba allí, en el brillo de unos ojos ilusionados, en los pétalos de aquella flor que se deshojaba

Nuevas ventanas

Cuando uno limpia los cristales, a uno le puede sorprender e, incluso, deslumbrar la realidad

Excusas

Excusas para levantarse cada mañana. Obligaciones que nos arrastran de un sitio a otro sin dejarnos tiempo para pensar…

Palabras que tapan silencios incómodos. Fuegos artificiales y banalidades que abstraen de la realidad. Primaveras y veranos que arrinconan en la memoria fríos inviernos.

Pretextos para salir, para arreglarse, para sonreír, para no pensar, para resolver ecuaciones y reglas de tres como autómatas...

Justificaciones y alegatos que pretenden tranquilizar nuestra conciencia como aquellos dulces que acallaban nuestras lágrimas cuando éramos niños.

Excusas y más excusas. Cortinas de humo. Mascaras sin ser carnaval… Autoengaños y justificaciones para tragar sin masticar, para comer sin saborear la vida…

Marzo

Era Marzo. Un día como tantos otros de este mes en el que los débiles rayos de sol se cuelan entre las nubes y los cielos grises. Son como varitas mágicas que con cada toque van despertando del letargo invernal todo lo que acarician. Los paisajes se colorean como las viejas películas en blanco y negro.

Los sentidos se desperezan y la vida resurge a borbotones por los poros. La adrenalina comienza a circular como si fuese savia. Los frutales se acicalan y coquetean con los prados. Comienzan su peculiar cortejo, entre los guiños y los vuelos de las abejas de flor en flor. Los sentidos explosionan, el viento se perfuma.

Arrumacos en silencio. Poesías recitadas por el agua camino del mar. Pajarillos que revolotean de rama en rama y trinan saludando al alba…

La vida, a través de la primavera, había comenzado su ritual de seducción. Te miraba fijamente, segura de si misma y muy consciente de su poder atractivo. Mientras te tendía su mano, su voz dulce, rebosante de ternura, decía: ¿vienes?.

Porvenir

Hubo un tiempo en el que esperaba apoyado en el alfeizar de la ventana que el tiempo pasase . Buscaba respuestas en las montañas nevadas, y en esos árboles que florecen cada primavera más temprano.

Uno construye bolas de nieve, y la calidez de la noche se las roba... Intenta atrapar papeles contra el viento, detener la lluvia con las manos, soñar despierto.

El futuro es un discurso improvisado. Letanías y rosarios que se guardan en el almíbar de los recuerdos. Sonrisas y respuestas diplomáticas que son reflejos de cinismo.

Hubo un período en el que pudo conjugar el futuro, pero se dejó atrapar en la tela la araña de las incertidumbres del porvenir…

Hada

Es la niña de mis ojos, la puerta entreabierta por la que me cuelo y regreso a la infancia, el espejo en el que se asoma la niña que fui y, que gracias a ella regresa.

Reflejarse en sus pupilas es bañarse en un mar de ternura y caricias, es jugar con una cometa de sueños, asistir en primera fila al mejor espectáculo de magia.

Es el arco iris que resplandece tras la tormenta, la mano que me arrastra al paraíso de la niñez, la paleta de colores con la que pinta mis días grises.

Es el torbellino que me arrastra y me da vida, la voz risueña que contagia entusiasmo.

Asomarse a su retina es retroceder en el tiempo, disfrutar del entonces ahora, mirar y ver a través de los años.

Es la princesa de mi cuento, la hechicera que hace que el tiempo retroceda y el reloj se pare. Es el amor puro e incondicional, la adoración mutua, el tono anaranjado de mis amaneceres…

Posos

Tenía la mirada fija en aquel mar de nubes, los pensamientos volaban entre el frío de la mañana y los desvelos. Atrás quedaban las luces de la ciudad, las caras conocidas, y varios puntos en el volumen de voz. Tenía la resignación tatuada en el alma, el “es lo que toca” a flor de piel y algunos ecos de preguntas con respuesta desconocida.

Arrastraba un equipaje que no ocupaba lugar, pero pesaba demasiado. Los miedos y las incertidumbres, las esperanzas y los sueños se habían hecho un hueco entre las ropas. También, algunos consejos útiles y guías prácticas que pretenden acércanos a sus costumbres, minimizando las caras atónitas y la sensación de ser extranjeros.

Recordaba la cantidad de obstáculos que había tenido que saltar hasta llegar a estar sentada ahí, la ilusión de la primera vez que fue y el estoicismo de ésta. Estaba escribiendo el inicio de una nueva experiencia. Intuía que más allá del olor de aquel café, de su cuerpo, lo que recordaría pasado el tiempo eran los posos..

Instantes rotos

Es probable que pase desapercibido, camuflado entre la celeridad con la que vivimos el paso del tiempo, vestido de gotas de lluvia u oculto en la sombra de alguna estrella en la noche. Seguramente necesitemos caminar algunas lunas más hasta darnos cuenta de que en algún momento hemos dejado atrás ese punto de difícil retorno. Quizás prefiramos seguir soñando en voz alta, autoengañándonos, o simplemente pataleando antes de asumir que en algún momento las reglas del juego cambiaron. O tal vez, nada cambió. Sólo nosotros, o nuestra manera de ver y enfrentarnos a ellas.

Duele mirar atrás y buscar entre los recuerdos qué fue lo que convirtió la carroza en calabaza. A lo mejor nunca dejo de serlo. Como esas sombras chinescas que nos hacen ver siluetas mágicas donde sólo hay unas manos. Seguramente madurar sea mirar de frente las cosas, asumir que las velas se apagarán cuando el viento sople o la mecha se acabe, dejar marchar los días sin intentar retenerlos, sentir que las personas son como coches que circulan por nuestra vida.

Posiblemente no podamos evitar ese instante fatídico en el que nuestra realidad se rompe, en el que los principios cambian y lo que un día fue todo se convierte en nada. Seguramente necesitemos dejar que el tiempo doble nuestra esquina antes de asumir la relatividad de las cosas y, buscar en ese equipaje lo que pusimos sin querer o lo que dejamos sin echar.

A ti

Hilvanando sueños, retazos de ilusiones y sentimientos, la vida pasa.

Allí donde los días se visten de niebla y el tictac del reloj es la banda sonora de nuestro tiempo.

Principios que son finales, cuando uno no sabe ni de dónde viene ni hacia dónde va.

Polizón en un barco que navega a la deriva. Sombra que deambula en mitad del desierto, escondiéndose de si misma. Ecos de una voz que enmudece.

Fantasías escritas entrelineas, dibujadas con colores de esperanza y escepticismo.

Silencios que son gritos, huidas hacia el infinito.
Caminos que se pierden en los cambios de rasantes, náufragos en una isla desierta.
A ti, que has acompañado mis pasos, que has llenado mis noches vacías. A ti, que has sido arco iris en mis días de tormenta. A ti, gracias

Perdidos

Nuestra infancia es un paraíso perdido. Vendimos nuestra dicha por una humilde piruleta. Nadie nos informó que aquel flautista, sin ser de Hamelin, entonaba el tictac cansino de un reloj cuyas manecillas siempre avanzan. Nos hipnotizaron con la promesa de ser mayores y, subimos aprisa a esa carroza de cristal que gira y gira en la noria, sin pensar que padecíamos vértigos y mareos. Nos dijeron que no perdiésemos de vista esa zanahoria - perdón, futuro prometedor- que habían colocado frente a nosotros, y todavía no hemos dejado de seguirla, sin plantearnos ni a dónde nos llevan, ni por dónde hemos pasado. Algunos de nuestros sueños se quedaron atrapados en el barniz de la juventud, entre las risas tontas de la edad del pavo. Somos buscadores de oasis camuflados en el desierto en tiempos de sequia.

Palabras mudas

No siento la necesidad de hablar sino que, al contrario, prefiero caminar siguiendo la vereda del silencio. No se si es la resignación de un condenado a muerte, el equipaje que se arrastra en ese viaje hacia el interior de ningun lugar o la mirada fija de un bebé en sus primeros días de vida.

No es el deambular por un laberinto, ni el deshojar de una flor, sino más bien, la gota de rocío deslizándose por una hoja. Es cerrar la puerta del mundanal ruido, y buscar bajo esa mantita de colores, la paz interior, la música del alma y el calor de los que realmente son. Es mirar hacia el infinito de la noche buscando la luz de de esa estrella que se extingue para acompañarla en su agonía.

En pie

Este no es el principio, sólo un punto y aparte. Un nuevo inicio. Un nuevo amanecer. Un arco iris tras la tormenta, o eso al menos me gustaría pensar...
Dicen que caerse es optativo pero levantarse, obligatorio... Asi que de nuevo estamos en pie, desafiando el equilibrio, y mirando frente a frente a la vida. Pidiéndola que nos seduzca cada día...